[famintos]

Tenho um calo. Não desses que dá no pé por causa de calçado. É uma coisa do tipo; o mundo conspira contra mim hoje. Ao invés de doer no pé, dói no peito e na cabeça.

Essa foto eu tirei na casa da mãe, no verão de 2007.

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Quero escrever algo que sobreviva ao tempo. (Gay Talese)

Não tenho me esforçado.

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Por enquanto esse é um blog sem nome.

Começo a acreditar mais em mudanças.

É que eu cresci, eu acho.

Hora do Planeta

[do site do WWF- Brasil]

Sábado, 28 de março, às 20h30

O WWF- Brasil participa pela primeira vez da Hora do Planeta, um ato simbólico que, será realizado amanhã, às 20h30, no qual governos, empresas e a população de todo o mundo são convidados a apagar as luzes para demonstrar sua preocupação com o aquecimento global.

O gesto simples de apagar as luzes por sessenta minutos, possível em todos os lugares do planeta, tem como objetivo chamar para uma reflexão sobre a ameaça das mudanças climáticas.

Participe!

[vivas]

Onomatopéicamente, o que ouvi foi: paft! Pobre animal. Certamente a mosca que pousou naquele nariz era descendente direta da que pousou no de Obelix. Essa fissura por insetos tem me tomado tempo de raciocínio. Fracos, insignificantes e pequenos; semelhantes demais a uma espécie que os vê assim. Frases moscas, dores moscas, vidas moscas, fome moscas, cores moscas. Tudo breve e ameaçado.

O mesmo risco, temores em comum, e ainda assim as acho tão mais autênticas. São persistentes, simplesmente não se importam, todos lhes parecem iguais. Elas, tão sem valor que são, pousam com a mesma alegria na careca de um doutor do que em qualquer porcaria. É anos luz mais provável que uma mosca pare no nariz do presidente, que o presidente pare no nariz de uma mosca. A mosca vive. Está em todo lugar, em qualquer época, na literatura, em Sartre. Então porque incomoda mais que o barulho da televisão?!

nanda.

Poesia atrasada

Gabriel Perissé

Em 14 de março algumas pessoas comemoraram o Dia Nacional da Poesia. Para mim, dia de jejum e abstinência. Não festejei com um verso sequer, com uma rima sequer. Fiz o mais silencioso silêncio, dediquei minhas melhores horas a estudar a nova ortografia, fingi que não sabia de nada.

A poesia é um atraso. Poetas sofrem demais. Amam demais. Vêem demais. E depois ficam sonhando com empregos públicos, ou com a possibilidade de darem aulas em faculdade, ou, pior, com a justa remuneração por suas metáforas e aliterações.

Eu já quis ser poeta. Era um adolescente. Passou. Virei a página sem derramar uma lágrima. Esqueci. Abandonei essa veleidade. Por certo tempo um desejo envergonhado ainda permaneceu guardado por aqui, nas entranhas. Desapareceu definitivamente quando comecei a pagar contas de luz, telefone, aluguel, seguro de vida, faturas e outras loucuras.

Não convém atrasar o pagamento das contas. As multas, as cartas ameaçadoras, os telefonemas constrangedores recomendam o esforço da pontualidade. Poesia eu posso atrasar à vontade. Nenhuma daquelas antigas musas virá correndo, apavorada, lembrando que chegou o dia. A poesia, por definição, está vencida. Ninguém será punido se não pagar o tributo do verso aos deuses insaciáveis.

Morrerão de fome os deuses, se dependerem de um soneto meu, de um dístico, de qualquer coisa que cheire a poesia. Os editores que ainda ousam publicar poesia morrerão de fome também. Que aguardem para nunca mais o meu livro de poemas.

Poesia que se preza é poesia atrasada, póstuma, relegada, vítima da sociedade de consumo, da globalização, da corrupção crônica, da excomunhão compulsória, dos juros, das xenofobias, dos preconceitos mais bizarros.

Ninguém pede poesia a ninguém. Exceto os que fazem agendas para ganhar dinheiro com a emoção alheia. A poesia está atrasada. Quando chegou, a festa já havia acabado. Quando chegou, não havia ninguém esperando coisa alguma. Poesia vive atrasada porque não anda em dia.

Nem no seu dia nacional a poesia veio. Onde está a poesia? — ninguém perguntou. A poesia passou a noite em claro, procurando motivos para dormir, acordar cedo, sair para o trabalho, alcançar metas de produtividade, mostrar sua preocupação com a ecologia, com os excluídos.

Mas não será ela mesma uma excluída? E por opção? Mendiga que se recusa a ser recolhida, reintegrada, recuperada, readaptada?

O poeta espera a poesia chegar. E ela sempre, sempre belamente atrasada.

Gabriel Perissé é doutor em Educação pela USP e escritor. www.perisse.com.br/