Quando você fala bala, no meu velho oeste

Quando você diz, o que ninguém diz

Quando você quer, o que ninguém quis

Quando você ousa lousa pra que eu possa ser giz

Quando você arde, alardeia sua teia cheia de ardis

Quando você faz a minha carne triste, quase feliz.

[Zeca Baleiro]

É até meio feio olhar lá de cima. O céu cinza e parte de uma construção imponente, daquelas que dá medo de entrar. Vez ou outra, a vontade é voltar pro seu canto. Levanta, olha pela janela, senta. 

Dorme mal há dias. Sente o embalo da vida. Está perturbado: - Faço o acredito? Quando alguém precisa acreditar no que faz , e até que ponto? Minhas escolhas determinam quem sou, quem vou ser?

Nunca se privou de experiências. Lhe impulsiona a curiosidade. Topa errar. Mantém a paciência sem esforço. Sente-se bem, talvez como poucas vezes sentiu. Precisa movimento. Incertezas, contradições, e crenças esquisitas sempre o motivaram. Segue no sonho. Quer acertar o passo.

nanda.

Blog, você fez dois anos no início do mês e eu não postei nada aqui, não esqueci. Não tenho escrito nada além de trabalhos para a faculdade. Entre as leituras obrigatórias, tento encontrar tempo, ou melhor, trocá-las por coisas que gosto de ler.

Querido blog, desculpa ter abandonado você. Como ando de mal com as palavras, faço do trecho a seguir, as minhas.

“(…) a pressão aumenta como se fosse uma tempestade de relâmpagos pronta a se abater sobre meu cérebro. Cansado e sonolento por não dormir, ou pelo menos não o suficiente. Vivendo de remédios, telefonemas não dados, pessoas não vistas, páginas não escritas, pressão aumentando cada vez mais para causar algum tipo de ruptura e me forçar a seguir adiante. Tirar a poeira da estrada, terminar alguma coisa, exterminar esse hábito abominável de nunca chegar ao fim – de alguma coisa.” – trecho de Screw Jack, do Hunter S. Thompson.

P.S. Não desista de mim.

É escrita a lápis e por isso apagam com facilidade. Antes fosse imprevisível, por curiosidade não ousariam sumir com o grafite e rasgar em pedacinhos. Fosse um respiro de vida formado pela grandeza da adjetivação que torna fértil os corações e dão fôlego à vida, mas nem isso. Fosse de tocar o céu e virar a ampulheta do tempo sem pressa alguma, uma dialética contraditória e perfeita, um apanhado de percepções sinceras com uma linguagem que não fosse a de sempre. Fosse uma vontade de escrever para outros, não só para si.

Foi o terceiro trinco em menos de um mês. Não era forte e tampouco batia a porta por raiva. Lhe escapava das mãos ué. Na primeira vez entrou na loja e pediu com um ar irônico, por um trinco dos que quebram bem fácil; como se o vendedor da loja fosse culpado pelo estrago. Na segunda resolveu investir num melhorzinho, sentiu uma coisa do tipo “agora devo ser simpática e educada”; coisa que brota e obriga a sei lá por que raios, a uma tentativa falsa e sem graça de explicação com cara de paisagem sem a menor necessidade, do tipo: – dessa vez foi minha irmã quem quebrou. Na terceira vez tirou o trinco da porta da lavanderia e pôs no quarto, odiava portas abertas, estava atrasada e de saco cheio.

Comprei o Pequeno Princípe em quadrinhos. É bonito, mas o que ganhei do meu pai quando tinha doze anos, uma edição bem velhinha,  sem dedicatório alguma, é muito mais. Prefiro os desenhos em aquarela.

Sempre que acordo de acordar, de manhã, porque é assim que tem de ser; faço um filme das coisas pendentes e parece que não dormi.

Faz tempo que não digo aos meus avós que os amo, faz tempo que não saio pra fotografar, que não vou a lugares que gosto, que não tomo sopa.

Faz tempo que não leio um livro que me faça pensar, não vou ao médico, não olho pros dedos murchos depois do banho, não uso maquiagem, não escrevo, não me sinto bonita.

Faz tempo que não quebro um copo, não olho minha identidade, não furo o dedo, não tomo banho de rio, não escrevo de caneta, não ando de bicicleta.

Faz tempo que quero ter tempo e quando tenho não sei ter.

Uma meia verdade: a que tá esquentando meu pé agora.

Eu sou super sem graça e sinto muito frio nos pés.

Tenho um calo. Não desses que dá no pé por causa de calçado. É uma coisa do tipo; o mundo conspira contra mim hoje. Ao invés de doer no pé, dói no peito e na cabeça.

Essa foto eu tirei na casa da mãe, no verão de 2007.

Quero escrever algo que sobreviva ao tempo. (Gay Talese)

Não tenho me esforçado.

Por enquanto esse é um blog sem nome.

Começo a acreditar mais em mudanças.

É que eu cresci, eu acho.

[do site do WWF- Brasil]

Sábado, 28 de março, às 20h30

O WWF- Brasil participa pela primeira vez da Hora do Planeta, um ato simbólico que, será realizado amanhã, às 20h30, no qual governos, empresas e a população de todo o mundo são convidados a apagar as luzes para demonstrar sua preocupação com o aquecimento global.

O gesto simples de apagar as luzes por sessenta minutos, possível em todos os lugares do planeta, tem como objetivo chamar para uma reflexão sobre a ameaça das mudanças climáticas.

Participe!

Onomatopéicamente, o que ouvi foi: paft! Pobre animal. Certamente a mosca que pousou naquele nariz era descendente direta da que pousou no de Obelix. Essa fissura por insetos tem me tomado tempo de raciocínio. Fracos, insignificantes e pequenos; semelhantes demais a uma espécie que os vê assim. Frases moscas, dores moscas, vidas moscas, fome moscas, cores moscas. Tudo breve e ameaçado.

O mesmo risco, temores em comum, e ainda assim as acho tão mais autênticas. São persistentes, simplesmente não se importam, todos lhes parecem iguais. Elas, tão sem valor que são, pousam com a mesma alegria na careca de um doutor do que em qualquer porcaria. É anos luz mais provável que uma mosca pare no nariz do presidente, que o presidente pare no nariz de uma mosca. A mosca vive. Está em todo lugar, em qualquer época, na literatura, em Sartre. Então porque incomoda mais que o barulho da televisão?!

nanda.

Em 14 de março algumas pessoas comemoraram o Dia Nacional da Poesia. Para mim, dia de jejum e abstinência. Não festejei com um verso sequer, com uma rima sequer. Fiz o mais silencioso silêncio, dediquei minhas melhores horas a estudar a nova ortografia, fingi que não sabia de nada.

A poesia é um atraso. Poetas sofrem demais. Amam demais. Vêem demais. E depois ficam sonhando com empregos públicos, ou com a possibilidade de darem aulas em faculdade, ou, pior, com a justa remuneração por suas metáforas e aliterações.

Eu já quis ser poeta. Era um adolescente. Passou. Virei a página sem derramar uma lágrima. Esqueci. Abandonei essa veleidade. Por certo tempo um desejo envergonhado ainda permaneceu guardado por aqui, nas entranhas. Desapareceu definitivamente quando comecei a pagar contas de luz, telefone, aluguel, seguro de vida, faturas e outras loucuras.

Não convém atrasar o pagamento das contas. As multas, as cartas ameaçadoras, os telefonemas constrangedores recomendam o esforço da pontualidade. Poesia eu posso atrasar à vontade. Nenhuma daquelas antigas musas virá correndo, apavorada, lembrando que chegou o dia. A poesia, por definição, está vencida. Ninguém será punido se não pagar o tributo do verso aos deuses insaciáveis.

Morrerão de fome os deuses, se dependerem de um soneto meu, de um dístico, de qualquer coisa que cheire a poesia. Os editores que ainda ousam publicar poesia morrerão de fome também. Que aguardem para nunca mais o meu livro de poemas.

Poesia que se preza é poesia atrasada, póstuma, relegada, vítima da sociedade de consumo, da globalização, da corrupção crônica, da excomunhão compulsória, dos juros, das xenofobias, dos preconceitos mais bizarros.

Ninguém pede poesia a ninguém. Exceto os que fazem agendas para ganhar dinheiro com a emoção alheia. A poesia está atrasada. Quando chegou, a festa já havia acabado. Quando chegou, não havia ninguém esperando coisa alguma. Poesia vive atrasada porque não anda em dia.

Nem no seu dia nacional a poesia veio. Onde está a poesia? — ninguém perguntou. A poesia passou a noite em claro, procurando motivos para dormir, acordar cedo, sair para o trabalho, alcançar metas de produtividade, mostrar sua preocupação com a ecologia, com os excluídos.

Mas não será ela mesma uma excluída? E por opção? Mendiga que se recusa a ser recolhida, reintegrada, recuperada, readaptada?

O poeta espera a poesia chegar. E ela sempre, sempre belamente atrasada.

Gabriel Perissé é doutor em Educação pela USP e escritor. www.perisse.com.br/

Me chamou a atenção um dia desses, algo que um senhor meio grisalho disse na televisão. Se não me engano era um documentário sobre violeiros, boa música, histórias de vida; um bom programa para relaxar e não pensar em muita coisa. Distraída, sentada no chão da sala, ouvi aquilo e pensei por vários dias. As palavras foram mais ou menos: “Quando estou de bem com a vida e o amor, minha viola fica triste porque a deixo de lado. Quando estou numa pior ela é minha companheira fiel.” Não deveria ser assim. Tudo está muito bem e não está. Parece normal sentir-se sempre como se tivesse resolvido alguma coisa e ao mesmo tempo estar falhando em outra. Ouço muita gente se queixando disso. Mas pô, eu não quero ser assim. Pra não ser ranzinza preciso “otimizar” (essa palavra me lembra algo do tipo: “como ser uma pessoa de sucesso”) o meu ócio, preciso botar pra fora de algum jeito já que falar não é o que eu prefiro faz algum tempo. Não é nada sobre estar triste e coisas assim. É sobre pensar, escrever, fotografar, ouvir o que gosto, ler; qualquer coisa que dê um alívio melhor do que estar sendo produtivo e cumprindo regras. Queria estar de volta.

Apesar de achar que eu devia ter lido quando tinha 16 anos, esse livro é demais e esta resenha é bem mais ou menos.

Um, entre os fatos e personagens mais hilariantes de O Guia do Mochileiro das Galáxias – e são muitos deles em apenas 203 páginas – está logo no início do livro; quando o inglês que “quase nunca estava em paz consigo mesmo” e dono de um azar incomum, Arthur Dent, tem sua casa destruída. Ford Prefect, um extra-terrestre disfarçado de ator desempregado e melhor amigo de Arthur, revela-lhe que a Terra será destruída para construir um via intergaláctica. No mesmo dia, uma garota compreende o que havia de errado com a Terra e descobre como o mundo poderia se tornar um lugar bom e feliz. “Desta vez estava tudo certo, ia funcionar, e ninguém teria que ser pregado em coisa nenhuma”, mas ela não teve tempo de contar a ninguém a “resposta para a vida, o universo e tudo mais” e o mundo acabou.

Momentos antes os dois fogem pegando carona clandestinamente em uma das espaçonaves dos Vogons (eles são conhecidos pela total falta de inteligência, brutalidade, feiúra e inaptidão de escrever poesias), conforme o Guia: não chegam a ser malévolos, mas são mal-humorados, burocráticos, intrometidos e insensíveis. Quando descobrem a presença dos dois, os abandonam no espaço. Por sorte, eles são resgatados pela nave Coração de Ouro, comandada por Zaphod Beeblebrox, presidente da Galáxia. Ele é um sujeito altamente competente para ocupar o cargo de presidente, tendo em vista que os requisitos são; não o querer e distrair a atenção das pessoas.

Para quem gosta de ficção científica, o livro é uma baita diversão: “Este planeta tem – ou melhor, tinha – o seguinte problema: a maioria de seus habitantes estava quase sempre infeliz. Foram sugeridas muitas soluções para esse problema, mas a maior parte delas dizia respeito basicamente à movimentação de pequenos pedaços de papel colorido com números impressos (…)”. Em meio à jornada de Arthur e Ford pelo Universo, críticas sociais e políticas muito bem-humoradas dão ritmo à trama.

Particularmente, o personagem mais criativo de todos é o robô Marvin. Ele tem um “cérebro” do tamanho de um planeta, cujo QI é pelo menos 30 bilhões de vezes maior que o de um ser humano. Lamentavelmente, ele é designado a funções que resultam em uma profunda e prolongada depressão, e o fazem sentir completo desprezo pela vida. Marvin abre portas, escolta visitantes e é ignorado por todos.

A história começou como uma série de rádio em 1978, foi transformada em livro (este é o primeiro de uma trilogia de cinco partes) e foi lançada no cinema em 2005, com um roteiro alterado da versão impressa pelo próprio autor. Para Bradley Trevor Greive ( escreveu o prefácio do livro), a história se sustenta na “pergunta profunda sobre o porquê. De onde viemos? Por que estamos aqui? Para onde vamos? Onde vamos almoçar hoje”. A busca pela verdadeira história da Terra e pela resposta à pergunta da Vida, do Universo e tudo mais, prende e convida os curiosos para os próximos quatro livros de Douglas Adams. Parafraseando o próprio Guia: “resistir é inútil”.

“Interrupção, incoerência, surpresa são as condições comuns de nossa vida. Elas se tornaram mesmo necessidades reais para muitas pessoas, cujas mentes deixaram de ser alimentadas… por outra coisa que não mudanças repentinas e estímulos donstantemente renovados… Não podemos mais tolerar o que dura. Não sabemos mais fazer com que o tédio dê frutos. Assim, toda a questão se reduz a isto: pode a mente humana dominar o que a mente humana criou?”

[Paul Valéry]

[Tão bom passar a limpo o coração. Ontem apaguei. Reescrevo aos pouquinhos. Pequeno mundo meu, teima em escurecer. Há dias em que anoiteço, tenho ganas de chorar. Não me falta liberdade e tampouco um amor. Num sono largo e sereno meu mundo fica pequeno e a vida não vale nada. Não entendi o roteiro. Teimo em pegar e alcançar coisas com a mão do coração. Dentro do meu peito, todas as verdades querem vencer. Procuro qualquer coisa que chame por mim; fé, sangue, força. Acordes de uma voz doce não me deixam esquecer de que ainda devo amor próprio, como se isso fosse novidade depois de tanto odiar-me.]

[Por que que as árvores não morrem no inverno como as flores?
Por que que a luz não pode dobrar na esquina?
Por que é que dois lados de um caminho reto se encontram ao longe?
Por que vemos uma mancha negra no céu depois de olharmos para o sol?
Pra onde vai a água da chuva?
Por que se avista um espaço tão grande de uma janela tão pequena?
Qual é a origem dos pensamentos?
Por que nos dói a cabeça?
Por que não estamos nunca satisfeitos?
Por que nos parece que os campos se movem quando vamos num trem?
Por que temos tendência a correr pelas encostas abaixo?
Convém ter sempre alguma coisa que fazer?
Por que nos esquecemos de umas coisas e lembrarmos de outras?
Poderiamos ver se não tivessemos cérebro?
De quem é a cara da lua?
As estrelas realmente caem?
Onde iríamos parar se fossemos jogados para fora da terra?
As pessoas que vivem nos polos rodam como piões?
Por que dão voltas os objetos quando caem?
Por que andam os relógios?]

“Sete cidades frias são sua morada
Concisão tem pátios pequenos
Onde o universo eu vi
Em Pureza fui sonhar
Em Leveza o céu se abriu
Em Melancolia
A minha alma me sorriu
E eu me vi feliz.”

[Vitor Ramil]

“Amanheci em cólera. Não, não, o mundo não me agrada. A maioria das pessoas estão mortas e não sabem, ou estão vivas com charlatanismo. E o amor, em vez de dar, exige. E quem gosta de nós quer que sejamos alguma coisa de que eles precisam. Mentir dá remorso. E não mentir é um dom que o mundo não merece.”

[C.L]

=)

Dia desses publicaram mais um textinho meu.

Eles surpreendem na arte gráfica, no conteúdo: o encarte é muito massa.

Quando eu crescer quero trabalhar no ALT. Ou em algo com uma proposta parecida.

Se um dia sobrar tempo e inspiração pra eu escrever coisas novas, vou postar aqui.

Porque este ainda é o meu blog.

É.

Aham.

Lá estava. No galho mais alto da árvore em que costumava passar as tardes lendo, quando recebeu a notícia. A figueira era plantada num canteiro da calçada, do lado de fora da grade que cercava o prédio. A síndica não gostava dela porque as raízes cresceram e quebraram tudo. Mas para Luíza, mais valia respirar lá de cima do que trancafiar-se onde pessoas falavam alto e o telefone tocava o dia inteiro. Ela odiava o telefone. Para não descer, quando sentia a garganta seca, respirava fundo e então a sede virava a própria água. Só se distraía com pessoas que passavam na rua falando e rindo de coisas tão sem graça.

Pensara em dar nome à fiel companheira, já havia escolhido; mas o que costumava chamar de imundice urbana arrancou sem dó aquelas velhas raízes de mais de 14 anos. Levou pra longe, machucou, jogou fora. Foi assim que tudo virou não. Quando Luíza quis sentir a dor da perda, erro atrás de erro, foi tida como imprópria para o mundo. Procurava e não via. Ela não via que eles não viram ela que, estava ali, no entanto, sentindo a dor que se sente quando um bom amigo se vai.

Tudo errou, a grande poeira das ruas agora a sufocava. Mais lhe cobravam e humilhavam, com mais aspereza a queriam sem um sorriso. Tudo porque uma vez haviam prestado atenção; tudo porque dessa vez não estavam distraídos o bastante para pisar nas raízes e não perceber que elas estavam apenas se revoltando contra o concreto que lhes puseram em cima. Só porque, de súbito exigentes e insensíveis, os homens que constroem, não querem ter o que já tiveram. Não querem lembranças, preferem o futuro incerto.

Luíza foi levada sem saber para onde. Branco e luz era o que via. Longe como uma mentira eterna. Lobotomizada. Não por metros, quilômetros ou cortes de ligação no cérebro. Travou uma batalha contra o mundo destruidor. As palavras lhe enlouqueceram. Sem qualquer cicatriz visível, a distância a deixou inconsciente. Os médicos prometeram aos pais que não usariam o picador de gelo, só precisariam de tempo e remédios fortes para que Luíza amasse pessoas e não outras árvores. Tinha agora os cabelos brancos. As marcas do rosto e todas as outras tinham semelhança com as velhas raízes da árvore que foi arrancada de seu lugar e morreu de sede.

Aos 52 anos, no mesmo quarto branco e iluminado, sonhava todas as noites com o dia em que o avô morreu. Ele a levava pela mão para, como dizia: “garantir-lhe uma verdadeira amizade, livre de ganâncias e trapaças”. Com mãos aparentes de quem trabalhou com a terra uma vida inteira, cavava o buraco e dizia num tom de voz grosso e sereno: “– Aqui. Bem aqui nós vamos plantar a árvore que vai te ver crescer e ser tua melhor amiga depois que eu for. Quero que cuide dela como cuida de mim, minha pequena”. No mesmo cenário, Luíza ajudou a enterrar a plantinha de poucos centímetros e prometeu ao avô que não deixaria que fizessem mal à nova companheira; tinha consciência de que o coração de seu maior tesouro não agüentaria muito tempo.

Não demorou muito ele se foi. Telefonaram para avisar. Ela recebeu a notícia ali mesmo, no galho mais alto da árvore que seu avô plantou porque não quis descer. A dor foi menor porque tinha um abrigo. Perder o avô havia sido a maior dor até então. Com o tempo, notou o quanto tinha em comum com aquela bela árvore que agora era grande e forte. Uma vez uns meninos que brincavam na rua atiraram pedras, de seu tronco e folhas saíram lágrimas idênticas as de Luíza no dia em que o avô partiu. Agora eram cúmplices, fiéis companheiras. E enquanto ela estivesse ali, não havia o que temer.  Mas houve.

O sonho que misturava as duas perdas mais significativas de sua vida rodava sem parar naquele drama, que de acordo com os médicos era inventado. O coração do seu avô parou de bater naquele dia, e o de Luíza no dia em que não pôde fazer nada para salvar a maior lembrança que tinha dele. Ela não pôde cumprir a promessa que fez ao avô. Ela não pôde ser livre porque sabia demais sobre a liberdade. Ela não pôde andar pelos ares sem ser considerada louca. Foi então, naquele quarto branco e imenso do hospício; aprender que não estando distraído, o homem quer exterminar tudo que lhe possa parecer ameaçador. Foi então, desejar que não estivesse distraída naquele dia em que o telefone tocou, talvez se tivesse esperando ele não tocasse. Foi então, lamentar que o deserto da espera não tenha cortado o fio. Foi aprender que é preciso estar longe para que o pior aconteça. E tudo porque quis dar nome; porque quis ser e sentir pelo que amava. Em meio aos piores devaneios, desejava ter sido como os estóicos. Os estudou num livro uma vez, lá mesmo, na árvore. Queria ter revelado uma fortaleza de ânimo e austeridade. Ter sido impassível; imperturbável; insensível.

nanda.

” Engana-te; eu não me queixo. Nem me poderia queixar: tu deixaste-me uma liberdade igual à desses fios que o vento arranca às teias de aranha e que flutuam a dez pés do solo; ando pelos ares e não peso mais que um fio.” [Sartre - As Moscas]

Um mal não é um mal para quem não o sente; que te importa se todos te vaiam se tu mesmo te aplaudes? [Erasmo de Rotterdam - Elogio da Loucura]

Longe como uma mentira eterna. Lobotomizada. Não por metros, quilômetros ou cortes de ligação no cérebro. As palavras causam esquizofrenia. Sem qualquer cicatriz visível a distância a deixou insconsciente. Dispensa o picador de gelo, só precisa de ajuda para tentar ser. Cansou de ter. Quem dera fosse estóica e revelasse sua fortaleza de ânimo e austeridade. Impassível; imperturbável; insensível.

nanda.

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